Август е каца с мъртви мушици по повърхността. Такива, които са пожелали
да се разхладят, но са забравили, че не могат да плуват. Август е
зеленясал от умората ни и безкрайните
опити да я скрием в зимника на нашето съществуване и да я отворим отново
през декември. Идеална на сол, но леко вкисната. Август е най-тежкият
месец в годината. Кърши тополи и надежди. Август, наред с всичко това, е
толкова красив - нищо, че всичките му снимки са в контражур. Дали е
истински или е просто виц, разказан бавно от лъчите на слънцето. Август е
човешки орган, който не може да бъде трансплантиран. Обречени сме на
334 дни недостатъчност. Август е жаравата, за която ставаме странджански
нестинари. Август е благородник със синя кръв, а ние вампири, които
забиват кучешки зъби в него и пият. Утоляването на жаждата май изобщо не
съществува. Август е месец, съставен само от петъци, които си си
поръчвал насън. Поръсени с карамелизирани пясъци и боровинкови нощи.
Бакшиш за съдбата, че ти сбъдва желанията. Август е тишината, получена,
когато разделим щурците на всичката музика, която звучи в главата ни.
Август започва да ни липсва дълго преди да си е тръгнал. 'Събирай си
куфарите и се махай' крещят всички жени, които вечно ще продължават да
казват обратното на онова, което мислят. И така, дрехите на август летят
през прозорците. Падат на горещия асфалт и изгарят. Помен от тях и от
Август няма. Август е европейски филм. Не го дават по кината. Само една
ексклузивна прожекция в претъпкан киносалон и след нея... нищо не си
разбрал. Август е там, в трагедията да имаш отворена връзка, но да не
искаш да спиш с никой друг. Август, кандидатът за кмет и пакетът със
семки. Август - буфан ръкавът (кичозен, колкото този текст, но има хора,
на които толкова отива). 'Аз ли съм или не съм' пее Август, подал
рошава глава през прозореца на новата си кола, модел 2019'. Подиграва се
с всички ни. Няма книжка. Блъска се челно в сърцата ни и се надява да
има някой, които да ни оближе раните. Защото август е лирическият герой
на годината, депутатът с имунитет, контольорът и смисълът. Смисълът,
който 99% от времето си играе с мен на криеница. Не ми се търси.
Предпочитам да броя до безкрай наум: Л. Я. Т. О.
